Fleurs

Le soleil commence à baigner d'or liquide l'herbe verte du jardin. La jungle plutôt. Elle nous arrive aux chevilles, elle est douce et fraîche. C'est aussi l'heure de sortie des moustiques, en bataillons rapides et voraces qui redécouvrent l'air tiède en même temps que nous, pauvres humains.
Le verre est humide de rosée. Les gouttes glissent à son pied. La chaleur se fait douce, et nous entendons le passage des voitures qui ramènent chez eux les travailleurs laborieux.
Dans l'herbe, court un petit lutin. Chaussée de tongs rose, vêtue d'un short bleu turquoise et d'un T-shirt rose à petites fleurs, elle se détache bien du vert ambiant.
Elle parle. Elle fait des bonds. Elle se met en suspension comme le chat qui a repéré un papillon. Elle se penche. Incline la tête et continue de parler. Nous voyons qu'elle discourt avec les fleurs. La petite voie pointue parvient jusqu'à nous par bribes, nous ne comprenons pas les mots, mais le ton est cajoleur. Elle fait des bulles avec le savon dans le petit tube jaune en soufflant dans la tige de plastique qui se termine par un rond. Les bulles sont petites, mais elles luisent de l'arc-en-ciel. Soudain, elle jette son jouet, se plie pour voir dans l'herbe quelque chose que nous ne devinons pas. Elle court vers nous, s'approche presque essoufflée pour nous dire "maman, je vais chercher un bocal. Je viens de voir deux insectes qui font l'amour, je vais les mettre dans un bocal ce sera mieux pour eux".
Elle va chercher le pot de confiture vide, encore un qui va servir de cage provisoire comme tous les autres qui ont récolté les papillons que son frère chipe avec l'haveneau rose qui ne sert jamais aux crevettes.
Elle s'arrête un instant prendre de l'herbe qu'elle fourre dans le pot en verre, et ramasse les deux insectes, collés l'un à l'autre, leur carapace noire et rouge se détachant joliment sur l'herbe coupée.
Il est 19h00, c'est le printemps pour la nature, c'est la vie qui revient.