L'oeuf.

C'est à chaque fois la douleur qui me sort de l'abattement de la nuit. C'est le petit matin, je vois encore les étoiles, les mouvements que je tente, constatent l'échouage du corps sur lequel a dû passer un rouleau compresseur.
Un cachet analgésique qui m'arrache la bouche, une nouvelle position pour tenter de retrouver le sommeil.
Pourtant, il y a des moments de mieux. Je n'ai plus constamment mal, juste quand je tousse, quand j'inspire et parfois par surprise.
Je me fais l'effet d'être un oeuf.
Tout passe sur moi sans m'atteindre, qu'on me serre ou qu'on me presse, que l'eau coule, ou la terre me tache, je ne change pas d'aspect, tout m'indiffère.
Je passe du lit au canapé au lit, autant d'heures qu'un chat sur sa flaque de soleil, sans rien produire, ni dormir, ni rêver.
Je perds du temps à couver, je suis un oeuf, mais stérile.
L'envie de rien, même de manger. Je ne lis pas encore, j'écris parfois, la preuve, et voilà.
Je crois bien que je me reconstitue. Brique après brique, respiration après respiration. Je finis l'hiver en véritable hibernation.
Ceci pour me faire pardonner de ne pas vous lire, vous commenter, vous rire.
Petit à petit.
L'oeuf.