Ambiance # pendant la sieste.

Il pleut.
La marque de l'oreiller sur ma joue suit le même chemin que la goutte de pluie sur la vitre. Et le bruit des kapla suffit à peine à couvrir celui de l'eau qui frappe à la fenêtre.
Un k-way vert passe derrière la baie trouble. Un marcheur impénitent.
Le chat, humide, pose sa fourrure douce sur le coussin du canapé. Je suis des yeux son chemin depuis la porte d'entrée, aux coussinets bavards sur le carrelage noir.
Il pleut.
La voiture qui klaxonne et dont le moteur vrombit au démarrage, chuinte sur la chaussée mouillée.
La pluie fait du bruit.
J'entends presque le silencieux sommeil de fillette, qui ne voulait pas dormir, mais qui s'est écroulée sur son drap rose, le pouce dans la bouche, la mèche entre trois doigts de la main gauche.
Le temps est suspendu à la goutte qui tombe et empêche de se mouvoir le pied sur l'herbe.
Ils voudront sortir, ils voudront courir, va falloir trouver les bottes des prés, celles qui ne sont point percées. Ils iront loin. C'est prévu. La cueillette des pommes du jardin, avant qu'elles ne tombent, avant qu'elles ne s'habitent, et puis on fera des jus, des tartes, des compotes, des sculptures avec le pèle-pomme magique qui te spirale le péché originel en dix secondes sans que la main ne saigne.
Manque la musique.
C'est un temps à thé.
Un temps à José Gonzalèz.
Je ne l'écoute que quand il pleut. S'élèvent autour de moi des murs de douceur, un coton bienfaisant, une chaleur.
Tu connais?



Bon samedi, l'ami.