D'écrire...et de Raison.(en 10mn chrono, hélas).

Il est l'heure d'un milieu d'après-midi. L'eau passe dans le tube qui la fait tomber chaude en gouttes sur la mouture de café. Elle le dit haut et fort. Le parfum se promène dans la pièce, comme une invitation à la paresse. Il est vrai que c'est l'heure de la sieste, après un moment passé à la plage, dans le vent tiède, grattant le sable à la recherche des coques et autres palourdes. La pêche est suffisante pour que l'envie nous prenne de pâtes fraîches, que le couteau taillera en linguine, y mettrai-je du vert basilic?
Je pourrais avoir envie d'écrire. Ce moment comme d'autres, ou bien même les inventer.
Je pourrais me trouver un pièce où nul autre bruit que celui des oiseaux, où nul autre mouvement que celui de mes mains sur un clavier aimable. Je pourrais imaginer que cette bulle existe.
Comme si j'avais une pièce à moi, mon antre, ma tanière, mon désordre seul, pas celui d'une main enfantine passante, de celles qui passent et déposent fleurs et autres offrandes où que je sois, debout dans la cuisine, assise dans le canapé, ou à espérer être derrière un bureau. Une pièce avec une porte et une fenêtre.
J'exigerais même que seuls les meubles que j'aime, un bureau unique, le mien, des tiroirs remplis de mes envies, et des étagère, ou tiens, pourquoi pas une bibliothèque, pleine des livres que je ne relirai pas, mais dont le souvenir m'emplit d'aise.
Imaginons tout cela.
Aurais-je encore la possibilité de m'y assoir. Me poser sur cette chaise que je vois presque comme un fauteuil tant il me faut de la place, celle de l'épanouissement d'une idée, entre deux lettres flottantes sur mon clavier, au bout des pulpes de doigts encore hésitantes. Ou bien véloce. Comme à présent que l'on me cause à droite comme à gauche, qu'un son unique de ma bouche suffit à faire taire, avant la prochaine offensive, vite, écrit, avant de perdre la raison.
Il est des moments entre deux, entre la plage et la sieste, qu'un soudain élan me pousse à dire et décrire, qu'écrire demande du temps, de la tranquillité d'esprit, de la place pour réfléchir, comme de l'espace temps, celui qui n'est pas élastique.
et me voilà alors, encore, contrainte de cesser là cet exercice qui me nourrit et m'apaise, ne me satisafit jamais et m'affame, comme un début et encore un début, sans que jamais la suite ne s'écrive, coupée déraisonnablement par un quotidien phage, tout est -phage, chrono et autre, je ne finirai donc jamais rien?
...et sans relire en plus pardon des fautes.