Bleu.

C'était vendredi soir. Mais peu importe le jour. C'était un soir.
Ca faisait longtemps que je n'avais pas parlé des nuages ni de la plage.
C'est un pays où l'on peut se sentir isolé rien qu'en regardant le ciel, ou bien le sable.
Nous étions peu nombreux, là.
C'était un soir, un soir où l'on remarque les messages inscrits sur le sable, par des mains aimantes, où l'on regarde les adultes redevenir des enfants, à qui lance le caillou le plus loin, ou bien, les silhouettes solitaires et pensives, venues là pour se ressourcer sans doute.
Il est des paysages, en plein vent, où chaque détail prend de l'importance. On se dit que les îles savent léviter au-dessus des océans, ou que les nuages savent se transformer en touches de pinceau, légères, comme une idée de blanc, juste suggérer.
Nous sommes restés nez au vent, j'ai fermé les yeux un long moment, le temps que les battements de mon coeur répondent au reflux de l'océan, et au Vent.
Ce Vent qui bat. Comme la vague et le temps. Je.