Performances

La piscine, c'est Casabona. Les portes des vestiaires sont oranges, elles ne touchent pas le sol, elles ne montent pas au ciel. Ce n'est pas le cas du bassin de 25 mètres, entièrement à ciel ouvert.
Il y a un monde fou. Plein d'adolescents en maillots de bain, tous du dernier cri, parce que rien n'est plus humiliant que de n'être pas à la mode.
La fille a emprunté un joli maillot blanc à sa meilleure amie. Elle a les jambes un peu flasques parce qu'elle vient de nager trois kilomètres. Soit cent vingt longueurs. A la fin, elle comptait ses mouvements de bras. Il en faut huit pour une longueur. Soit vingt quatre mille pour les trois mille mètres. Et pourtant, d'autres feront beaucoup mieux. Ceux là sont restés dans l'eau seize heures sur les vingt quatre de la journée de nage.

Seize heures. Le temps de donner une vie. De dépasser toute douleur raisonnée, celle dont on se dit que jamais on ne pourra aller jusqu'au bout. Récompensée par un regard magnétique sur la ligne d'arrivée, de quoi se sentir capable de tout recommencer...

Lire "Autant en emporte le vent" en trois jours et pas en diagonale. Ça, elle n'a jamais su le faire, ce qui pourtant lui aurait rendu bien service.

Sourire à un client que l'intelligence et la gentillesse n'ont pas un instant effleuré, même pas le jour de sa première communion. Faire croire qu'il est beau, qu'il est gentil, parce que plus haut dans la hiérarchie il y a le Dieu Capital, qui te paie ton salaire à la fin du mois, et que tu as besoin de cette signature pour faire l'objectif de la journée.

Et, performance ultime, trouver une heure dans ce qui reste de la journée pour regarder le dernier épisode du "Dr House", celui qu'on t'a offert à Noël, qui compte 8 épisodes d'une heure par disque, soit 16 heures par volume, et il y a trois volumes. Quarante huit heures, dont quarante sept déjà visionnées depuis le 2 janvier.
Parce que ce soir, c'est la saison trois qui commence.
Je suis dans la mouise.