Domino

La grand-mère les tiens dans la main.

Elle a une petite main, toute fine de peau, blanche et un peu tachée. Ses os sont saillants, mais elle est ferme. Pas un tremblement.

Et les dominos les uns sur les autres tiennent on ne sait trop comment.

Il y en a 7. C'est ce que chacun doit avoir pour jouer. Elle les a rangés dans un ordre qui lui permet d'un simple coup d'oeil de voir quels sont les points qui dominent. Plus de soixante ans qu'elle joue, qu'elle calcule, qu'elle "boute" les autres...

Il règne un grand silence autour de la table, tous nous sommes concentrés, pas fatigués de cette quatrième heure qui commence.

Elle a quatre vingt dix ans, sa mémoire file, mais gagne invariablement avec autant de plaisir.

Et perd avec un agacement qui la rajeunit d'autant.

C'est de famille. A sa mort, sa petite fille va récupérer la boite noire, avec les dominos d'ébène, usés par les années, les doigts, le bois de la table.

Ils claquent quand on les mélange, ils glissent quand un geste trop vif les bousculent.

La chenille sur le milieu du plateau prend forme, cinq partout, je suis boute!

Et le geste final et victorieux du petit bout de femme est sans réserve:

"Domino!"

Jeu très tactique, aux entraînements nécessaires, jeu subtil et moins facile qu'il y paraît, on ne s'ennuie pas, et les heures s'écoulent rapidement.

Cela fait six ans. Et l'enfant qui joue, l'enfant qui n'a pas connu cette honorable personne, répète les mêmes gestes. Les mêmes enthousiasmes.

Les Dominos, jeu qui transmet le temps, qui rassemble les gens.