Repasser

Elle passe par ici et repassera par-là.

Le fil qui plonge sous le roulé du pull tressé. Les écouteurs au bout.
La vapeur de l'eau lavande qui rend l'air un peu plus flou.
Le bruit qu'elle n'entend plus.
Ce qui est déjà fait, devant, droit fil entassé, bleu et bleu et bleu, quatre bleu de taies.
Le jardin dehors qui attend un soleil vain.
Les oiseaux rouges de gorges, bien ronds, sans avoir bu une goutte.
L'arbre dont le feuillage frotte la fenêtre les soirs de tempête est immobile sous le ciel gris.
Les chaises roses ont les vis qui rouillent. Le bois de la terrasse se couvre des plantes qui courent.
Dans sa main, le liège chauffe sa paume.
Dans l'écouteur la musique qui la fait danser.
Qu'il est facile de repasser quand le rythme passe dans le mouvement du bras, dans le coup du pied.
Elle repasse, elle danse, elle chante, elle a fermé les portes pour ne pas déranger la maisonnée qui sieste.
Il ne faut pas mettre sous le fer des habits trop pliés, ni de coutures sophistiquées, des draps suffisent, des taies aussi, point de chichis.
Elle chante le disque Frizzante de Matthieu Boré qu'un ami lui a offert un temps passé, elle hurle Izia qui a des treubeules, elle en apprend les paroles, elle chuchote quand elle ne sait pas. Elle ne met pas de musique africaine, les bras ne suivraient pas, elle serait obligée de bondir entre les meubles, elle se casserait.
Le linge est trop vite repassé cette fois, elle n'a pas eu froid, ne s'est pas ennuyé.
On pourrait lui faire croire qu'elle n'est pas repassée par là, qu'elle a juste dansé.
On pourrait lui faire croire qu'elle aime ça, mais ne va pas croire qu'elle repassera là.