La Souris.

Elle s'habille d'une couleur qui va bien au gris mais sourit.
Elle est grande, dépasse ma jambe d'une bonne tête, et celle des plus petits qu'elle.
Quand elle court, c'est toujours par bonds, un pas, un saut, un pas chasse l'autre.
Depuis qu'elle sait où se rangent les choses elle dérange pour aider, elle arrange parce qu'elle aime.
Si elle n'y parvient pas, sur un tabouret elle fait ses gammes, en tendant les bras plus loin, en pointant son nez, mutin.
Aujourd'hui elle sourit beaucoup. Encore plus. Elle sourit pour la souris.
De toutes ses dents.
Sans celles de devant.
Tombées à deux, sur un toboggan.
Tombées, dans la cour, des grands.
D'un coup d'un seul, hop, ma souris n'a plus de dents.
Six ans. L'âge des dents.
Six ans. Tout fout l'camp!