L'île verte ou comment nous avons failli devenir Robinson.

Ce jour-là, il faisait un temps froid. Froid mais beau. Presque très beau. Juste de gros cumulus, paquets oubliés de coton dans le bleu du ciel, qui laissaient parfois le soleil se faufiler, juste assez pour qu'on aie le temps de se dire, j'enlève mon manteau, ou pas?

Il y a des paysages en Bretagne, qui sont magnifiques. Beaucoup.

Il faut que tu imagines. Du sable blanc, très fin, un sable qui fait mal aux yeux si le soleil s'y réverbère, même en hiver. Une mer bleue, souvent, noire, parfois, vert émeraude quand elle veut bien, translucide, une transparence trompeuse qui te met le sol à portée de bras, alors que la profondeur de l'eau, quand même.

Nous étions 10.

Quatre adultes et six enfants. Deux voitures, oui, en pleine pénurie d'essence, des adultes fous donc, à moins que la pénurie...non, pas de politique aujourd'hui.

Les enfants, grappe de raisin vivante, s'égrènent sur le sable en quelques secondes. Ils s'entendent bien, cousins, cousines, frères, soeurs, c'est beau les enfants vivants. La plage est immense, le vent, du nord.

Les adultes, repus de leur déjeuner, décident de se poser à flanc de dune, jetant un oeil fréquent sur les enfants, un, deux, trois, quatre, cinq, six, sont tous là, c'est bon.

Je les voit s'éloigner, ils sont à une centaine de mètres, mais le sable est grand, il y a de la place, c'est libre de mouvement, c'est bien.

Ils vont sur les rochers plus loin devant, ceux qui font la base d'un promontoire, au sommet herbeux. C'est de la couleur encore. Je décide alors de les rejoindre, les rochers, quand même, ça peut.

Je grimpe avec eux sur les rochers, plein de photos, plein. Ils s'y prêtent avec un plaisir que je ne leur avait pas connu avant, comme s'ils avaient eux aussi, tous, l'envie de garder souvenir de cette journée.

Pour garder souvenir, nous avons gardé souvenir.

Ca.

Parce que tu vois, à un moment, je réalise que c'est bientôt l'heure du goûter. Oh non, se plaignent-ils, c'est vrai, les rochers, les crabes, les huitres, les batailles de goëmon c'est tellement mieux. Mais j'insiste.

Nous sommes alors, derrière le sommet rond et vert du promontoire, côté mer.

Nous grimpons. Je regarde vers la plage. Les trois autres adultes, là-bas, à deux cent mètres.

Et je vois.

Je vois que l'eau, cette perfide, a formé un cordon d'une cinquantaine de centimètres de large, entre le promontoire et la plage. Le promontoire devient une île.

Je réalise l'urgence. Je fais presser le mouvement, je ne sais pas quelle est la profondeur de l'eau qui est en train de monter, vite.

Je me dis, mince, est-ce qu'ils vont venir là-bas, m'aider à traverser avec les petits.

Parce que, tu vois, l'eau monte, mais vraiment très vite. Nous parcourons les 30 mètres dans les rochers le plus vite possible, je tire par les bras les retardataires, je dis vite vite, l'eau monte.

Arrivés en bas, le cordon s'est élargi. En quelques toutes petites minutes il est large de 50 m. Je fais soulever les pantalons, ils ont des bottes, ce ne sera pas grave si elles sont mouillées, j'enlève mes croquenots, mes chaussettes, et je prends sur le dos la petite qui a des bottes en cuir et pas le temps de les enlever, non,  vraiment pas le temps.

Finalement nous traversons presque cent mètres, enfin ça les faisait bien à notre arrivée. C'est comme de remplir la baignoire, tu vois le niveau monter, à l'oeil nu, et le bord rester statique ou presque alors que toi tu te diriges vers lui.

Les enfants avaient de l'eau jusqu'aux cuisses, moi jusqu'aux genoux.

Je peux te dire que j'étais contente d'arriver.

Je ne me suis pas méfiée, personne ne s'est méfié, même sur la plage, la mer est arrivée sur le coté, tu vois, elle n'est pas montée par le devant de l'île, comme on aurait pu croire, comme on a cru.

Voilà. C'était ma leçon du week-end.

Crois-moi, je n'oublierai plus la marée dans les endroits que je ne connais pas bien.

Agrandir le plan

Et puis quitte à passer en mode Robinson, je choisirais l'été, et toi. Rien que.