La vie, ici.

Parfois, on se retrouve sur la plage. Il fait chaud. C'est même une chaleur exceptionnelle dans nos contrées où le vent a souvent raison des degrés. Faut croire que les scientifiques ont raison, il fait de plus en plus chaud.

Sur ce sable granuleux, jaune, blanc, parsemé d'algues qui ne sont pas ramassées par les habituels tracteurs avec leur long râteau qu'ils traînent, comme un balai ramassant les déchets de la mer.

Non, ici, les algues sont noires et sèches, marquant la limite supérieure de la montée des eaux. On sait donc assez vite si le coefficient est fort ou pas.

Mais peu importe. Si on donne cette réponse au touriste qui s'interroge, c'est pour faire breton. Parce qu'au fond ici, peu importe les forts "coefs", la marée descend de toute façon très bas sur cette vase noire et chaude qui abrite de quoi nous nourrir un plat du dimanche.

L'été, point de baignade à marée basse, il faut attendre les semaines où l'eau remonte en fin d'après midi sur les hauteurs, pour pouvoir nager dans l'eau salée profonde du haut d'une cuisse au maximum.

Alors, oubliant l'aspect noir et peu ragoûtant de la vase, les pieds s'avancent dans l'eau très chaude, frôlant parfois une algue, frémissant de se dire que c'est peut-être un crabe vert. Et finalement, s'engouffrer la tête la première dans ce bain de mer, et embrasser plusieurs longueurs sans but autre que celui de la liberté.

Quelques aventureux se jettent à l'eau aussi, je parle des adultes parce que les enfants eux nous ont précédés depuis bien longtemps, n'écoutant que leur plaisir.

Pour rire, on fait la course jusqu'au bateau mouillé plus loin, en rêvant que ce pourrait être le nôtre, qu'on aurait plus qu'à monter à bord pour rejoindre en quelques mois, des rivages encore plus enjôleurs.

Mais non. Notre paradis, il est ici. On y trouve tout le nécessaire, comme ces soirs où seuls sur la plage, nous pique-niquons, regardant le soleil descendre sur la côte qui nous fait face, un seau plein de coques et palourdes pêchées en une heure à peine à nos cotés. Nous sommes biens, nous ne parlons pas, nous admirons, quiets.
Le lendemain, je sais que je ferai des pâtes fraîches pour accompagner ces fruits de la mer, encore généreuse pour ceux qui l'aiment.

Voilà pourquoi, les jours de peine, un moment de réflexion, un rappel de ces instants, ou juste aller voir ce paysage, me fait penser que le bonheur est à une encablure d'un neurone récalcitrant. Les hommes sont aussi faits de ce qui les entourent. Enfin, c'est ce que je pense quand je sais le bonheur d'habiter ici.

Hem. Ah oui, Bonne Fête Papa!