Autodialogue.

Parfois, on se sent englué.
Pourtant, tu n'as mal nulle part, te dira t-elle.
Oui, mais c'est ce petit quelque chose dans l'air qui te rend insurmontable.
Quoi? c'est toi qui est insurmontable? demande t-elle.
Oui, il y a de ça. Ne pas réussir à voir plus loin.
Et puis, encore un petit machin qui te reste-là, cette petite chose rieuse, qui a aujourd'hui la fièvre d'une douleur à l'oreille, qui se colle à toi, alors que déjà tu trouves que tu te colles trop.
Encore un malade? sourcille t-elle. 
Oui. Encore. On dit qu'à partir de six ans, ça va mieux. C'est vrai. Elle n'a pas encore 6 ans, ceci explique cela.
Bon, s'il n'y a que ça qui ne va pas, de quoi te plains-tu? gronde t-elle.
Je ne sais pas. Peut-être que ce lave-vaisselle en panne avec trois jours de vaisselle dedans, c'est aussi insurmontable?
Ne raconte pas n'importe quoi ! fulmine t-elle.
Ben quoi? j'ai pas envie de faire la vaisselle, pas la place pour la sécher va falloir que je l'essuie. Pas envie je te dis.
Une fois que ce sera fait, ce ne sera plus à faire, explique t-elle.
Oui. Mais faut aussi que j'écrive. Je suis en retard. J'ai essayé au moins trois fois, ça ne vient pas, ou que du blabla, tu vois bien le blabla, ça je sais faire, mais j'en ai marre.
T'as qu'à lire, boude t-elle.
Plus rien à lire. Tout lu ce que j'avais sous la main.
Dis-nous alors, suggère t-elle.
D'abord, j'ai fini tous les Camilla Läckberg présents sur le marché. Je confirme mon impression, c'est de mieux en mieux, plus riche, plus fouillé, et puis je me trouve des points communs avec Erica, alors forcément, je me suis attachée. Le problème c'est qu'il va falloir attendre.
Ensuite, j'ai lu un bouquin de la bibliothèque, qu'il faut que je rende demain d'ailleurs, "Syngué Sabour, Pierre de patience" d'Atiq Rahimi. C'est le genre de livre que je n'ai pas envie de rendre. Il se lit vite et pourtant on voudrait relire. C'est un souffle, et un cri. Calqué sur la respiration d'un homme dont on ne sait pas vraiment s'il vit. Sa femme lui parle, au rythme de cette respiration et des perles de son chapelet, et se parle, elle dit, elle se dit, elle se livre, et c'est beau. On veut savoir la fin de l'histoire, on veut savoir si l'homme entend, on souffre avec sa femme, on attend. Je veux toujours aller vite pour savoir la fin, mais ce livre se lit lentement, enfin, il faut le déguster. C'est un livre qui dit plus que ce qui est écrit.
Et bien alors, ça ne va pas si mal! s'exaspère t-elle.
Oui, mais sortie de là, je ne suis bonne à rien, je n'arrive à rien. Engluée. J'attends encore. Comme s'il fallait un truc qui déclenche. Je n'ai pas encore trouvé l'interrupteur en dehors de quelques illuminations pleines de courants d'air.
Tu racontes n'importe quoi, soupire t-elle.
Oui, je ferais mieux de me taire.
T'es con! z'yeux au ciel t-elle.
Ouais.