L'Aller

Un jour, j'ai pris l'avion.
Ça a duré longtemps, plus de 10 heures. C'était en première classe, mais je ne voyais pas la différence.
Si, on était 16 je crois, on a vu la cabine du pilote, et on pouvait dormir sur deux sièges.
Genre, luxe.
Je ne savais pas trop ce que ça voulait dire, partir. Je ne me souviens même pas de la montée dans la carlingue, ni qui était avec nous au départ.
Juste de l'inconfort, de l'excitation.
Les sièges étaient bleus, les couleurs de la compagnie.
J'avais froid, j'ai utilisé la couverture et l'oreiller proposés.
Je jouais avec la pochette enfant distribuée, je mettais le masque synthétique qui finissait par gratter et donner chaud, sur les yeux.
Il faisait nuit, mais quand même, je baissais le volet du hublot, on ne sait jamais, dès fois que le Père Noël croise par là. Y croyais-je encore?
On a mangé dans des petites barquettes en plastique, au goût indéfini.
J'avais adoré le décollage, l'écrasement sur le siège, la pression dans les oreilles qui nous avait permis de mâcher un chewingum, la sensation de légèreté quand les roues quittent la piste.
J'aimerais moins l'atterrissage. Beaucoup plus pesant, lourd, comme un poids sur le ventre.
C'était peut-être l'angoisse?
Tous, on a fait le trajet jusqu'aux toilettes pour se changer, s'alléger, le pilote nous a annoncé 25°C.
Il faisait plein jour.
Je quitte l'appareil. Je sors la tête dans la lumière, je plisse les yeux tellement la luminosité est forte.
Et j'étouffe. Je suffoque.
Il fait froid dans l'avion climatisé depuis des heures au point d'attraper un rhume, mais dehors, on se prend 15 degrés de plus.
Je suis assommée, il me faut quelques secondes pour retrouver la vue, et la force de marcher.
Nous sommes arrivés.
Je marche sur la piste noire pour rejoindre le bâtiment, quelques pas sur le sol de mon Île de coeur, à jamais.