La Source

C'est le matin, et comme tous les matins une petite voix se met à chanter...le chant d'un enfant qui, loin de tout soucis, loin de toute douleur, a ouvert les yeux sur le ciel bleu...
C'est le matin et ce matin là, l'enfant gazouille, réveille son corps encore petit par des bonds de cabri...
Et puis, la douce voix se fait plus pressante, affamée...
Chaque matin, depuis la sortie de sa grotte, ce petit être se nourrit de lait, à la source, infiniment...
Avec délectation la bouche s'ouvre dès la vue du sein blanc, avant même de dire "maman",
et un petit rire précipité, un petit rire de contentement pour le plaisir à venir, coule de cette rose aux perles de nacre, en nombre déjà...
Allongée, la tête aux boucles brunes nichée sous le bras posé là, alanguie, elle boit;
Les deux mains sur le sein, elle pétrit, elle masse, elle tire, elle joue, mais jamais de la bouche ne lâche cette réserve là, cette petite fabrique de lait, aux bienfaits incommensurables...
Et la mère, de ravissement sourit, du doigt caresse la joue de pêche de l'enfant gourmand,
Et la mère de bonheur soupire, car ce lait là n'a qu'un temps...
Un jour, l'enfant détournera la tête pour un fruit différent, poussera de la main le sein...et avec des mots cette fois, autre chose réclamera!

Se nourrir à la source, se blottir en son sein, respirer la chaleur de ce corps qui l'a fait naître, lui suffit bien et après... après on verra!
De lait ou d'amour, de rires ou de pleurs, l'enfant se nourrit de tout!

Mais donner de cette façon là, quel bonheur!