Rendez vous chez la Psy.

La fille s'assoit.
Elle se voit dans le miroir, la tête aux cheveux comme un chou fleur trop vieux, la peau comme un papier jauni par la nicotine, le blanc de l'oeil rose comme celui du lapin albinos.
La psy parle, pose quelques questions d'usage et laisse le temps faire son oeuvre.
_"Êtes vous bien assise?"
D'un geste elle encourage, d'une mimique elle compatit.
La fille, après tout, n'a pas besoin de l'entendre, savoir que quelqu'un l'écoute lui suffit.
C'est heureux, car si le soleil fait de brèves apparitions, le bruit alentour couvre tous les mots. La fille est parfois un peu sourde, juste assez quand elle ne veut pas entendre, ou pour s'endormir y compris dans le métro.
En revanche, ses yeux s'attachent aux lèvres de ses interlocuteurs quand vraiment elle décide de faire la sociable. Oui, ça lui arrive.
Aujourd'hui par exemple. Elle a décidé de participer. De jouer le jeu du "tumeparlesjeteréponds" et ça fonctionne.
Même, elle est ravie. D'un coup d'oeil, d'un sourire complice, elle échange des idées en plus des mots inaudibles ou assourdissants.
Elle fait mine d'être joyeuse.
Elle refait le monde, au moins sa vie, elle anticipe des rêves, dénonce ses problèmes...
La psy fait preuve de beaucoup de compréhension, elle est d'accord sur presque tout, on dirait qu'elle est dans la tête de la fille.
Elle a même un mot flatteur, qui tombe juste parce que la fille sourit et qu'on lui a déjà fait plusieurs fois la remarque!
_"Vous savez à qui vous ressemblez? à Christina Réali!"
La première fois, elle fut flattée, la deuxième, un peu vexée, quand même, pourquoi ne dirait-on pas plutôt que c'est Christina qui lui ressemble?
Cette fois, elle est tellement dans le jeu qu'elle finit par lâcher un "ah bon? en tout cas, mon mari est beaucoup plus beau que Francis Huster!" (mais au fond, elle est flattée, on ne se refait pas.)
A la fin de la séance, le miroir reflète le travail bien fait.
Le chèque de 48€ passe de sa main à celle de la coiffeuse.
_"A bientôt Madame Elle, revenez pour votre couleur dans deux mois?"
C'est moins cher qu'un psy, ou l'idée qu'on s'en fait, et l'effet est aussi durable.
Non?
PS: Cristiana. Pour le Troll très mesquin. Mais on ne peut plus se fier à internet sapristi.

La Souris.

Elle s'habille d'une couleur qui va bien au gris mais sourit.
Elle est grande, dépasse ma jambe d'une bonne tête, et celle des plus petits qu'elle.
Quand elle court, c'est toujours par bonds, un pas, un saut, un pas chasse l'autre.
Depuis qu'elle sait où se rangent les choses elle dérange pour aider, elle arrange parce qu'elle aime.
Si elle n'y parvient pas, sur un tabouret elle fait ses gammes, en tendant les bras plus loin, en pointant son nez, mutin.
Aujourd'hui elle sourit beaucoup. Encore plus. Elle sourit pour la souris.
De toutes ses dents.
Sans celles de devant.
Tombées à deux, sur un toboggan.
Tombées, dans la cour, des grands.
D'un coup d'un seul, hop, ma souris n'a plus de dents.
Six ans. L'âge des dents.
Six ans. Tout fout l'camp!

UN AN, ONE YEAR, 1.

Oui, ma brave dame! Un an passé même! j'ai raté le compteur fatidique (c'était le 18), j'ai dû remonter le temps des messages pour me rappeler l'essentiel.
Qu'est ce qui m'a prise ce jour là de créer un profil puis un compte blogger?
Pourquoi cette aventure?
Où en suis-je?
Qu'en fais-je? où vais-je? Bla bla bla?
Bref.
Maintenant j'ai toujours deux doigts, mais deux doigts plus rapides.
J'ai toujours un cerveau, mais pas plus rapide, juste , plus vieux. M'enfin, au moins, il a aussi deux hémisphères, ça équilibre (les doigts, vous suivez?).
Tiens, je crois même avoir des "amiNets" en plus.
Qu'est ce donc? des lecteurs fidèles, irréductibles qui continuent de me lire malgré les inepties qui peuvent plomber ce blog.
Je ne les citerai pas, ils se reconnaîtront (qui a dit ça déjà avant moi? quelque chose du genre "Dieu reconnaîtra les Siens"?); Si certains se sentent exclus, qu'ils me laissent un commentaire, ça fera exploser mon compteur.
J'ai appris que ceux qui me connaissent en vrai, ne peuvent pas s'empêcher de me voir dans ce que j'écris.
D'où une note téléphonique (virtuelle, tout le monde est en illimité maintenant, non?) astronomique pour des phrases du genre: "t'es sûre que ça va? " ou encore "qu'est ce qui se passe?" et parfois "tu as besoin de sous ma chérie?"
A la première question: oui, mais tu sais, c'n'est pas forcément de moi que je parle, hein?
A la deuxième : mais rien, pourquoi, tu sais ce n'est pas forcément de moi que je parle hein?
A la troisième: OUI. Je te redonne mon adresse de ma vraie maison, dans ma vraie vie et mon vrai nom, pour ne pas que le chèque se perde.
J'ai appris que je ris beaucoup en lisant certains d'entre vous. Marcus par exemple. Enfin, quelque fois, je ne comprend rien, et puis quelque fois je lis en plusieurs fois, parce que souvent j'ai quelque chose sur le feu qui se termine avant la fin de son article.
Grand chef, mais il est de l'autre côté sur l'autre moi, le côté qui mange.
Balmeyer aussi, quoique là, ce sont les commentaires qui me laissent pantoise. Et je fais comme pour Marcus, en plusieurs fois.
Et puis plein d'autres!
Et puis, si j'ai appris que c'est sûr, j'adore écrire, dire des bêtises, etc...franchir le pas pour faire mieux, n'est pas encore gagné.
D'abord, je ne me sais pas assez caustique, ce que j'écris est trop...naïf, pour plaire au plus grand nombre, ou pas assez fouillé, ou encore pas bon, tout simplement (ça c'est ce que je me dis les soirs de pluie), en tout cas je sais qu'il y a encore du boulot, du boulot, du boulot...pour prendre la place d'un autre! (d'un autre boulot, n'allez pas prendre la mouche, il y a de la place pour tout le monde ici!)
Et parfois, si vous lire me donne du courage, parfois aussi, je dois éteindre la bécane parce que je ne me sens pas l'ombre du talent du poil de l'orteil de chacun d'entre vous.
Et quelque temps après je me dis: oui, mais tu écris pour qui?
Pour moi, mais pour être lue, sinon, ce ne serait pas là.
Pour moi, mais pour l'autre moi, la cachée.
Pour moi et pour mon orgueil, l'est caché aussi, mais franchement, s'il n'y en avait pas, y serais-je? (ici, là, sur votre fenêtre!)
J'ai encore appris aussi, que ceux qui lisent l'un ne lisent pas l'autre. Enfin, pas souvent. Et c'est drôle, parce que les deux sont indissociables dans mon idée.
Enfin, se reproduit encore aujourd'hui ce qui se produit tous les jours, je dois interrompre ce billet pour cause de vie de famille. Celle que j'aime avant tout.
Alors juste un dernier mot:
Merci à vous.
PS: j'adore les PS...
PS2: revenez me lire
PS3: et me faire des commentaires
PS4: gentils.
PS5: oh, non, rien, c'était juste comme ça.

Ecriture.

Elle est pointue.
Parce que la rondeur se limite à ses formes.
Le reste, elle exige l'acuité de trait, la noirceur de l'encre, la rigueur du point. Elle se défend des fins de phrases silencieuses, des points sur les i qui en racontent plus que le mot qu'il accentue.
C'est pourquoi elle n'écrit plus qu'avec son clavier. Pour ne pas agresser l'interlocuteur, qui involontairement tressaille de cette autorité qu'il n'imaginait pas en la voyant. Quoi? cette femme gironde, douce, serait-elle aussi sévère envers l'espèce humaine que ne peut le laisser croire son sourire enjôleur?
Fuyons.
Alors, éconduite par des missives importunes, mal lues parce que non lues, non lues parce qu'offensives à la vue, elle se résout aux lettres fugitives, celles qui ne nécessitent qu'un clic à la place du timbre, celles qui permettent l'écriture ronde et accorte, ou bouclée et féminine, mais surtout pas pointue. Ni vulgaire. Enfin, croit-elle.
Et puis, surtout, éviter la rencontre. La confrontation. Le regard de l'autre avec la parole qu'elle ne peut rendre. Elle sait son incapacité chronique au dialogue, à l'écoute, à la compréhension mutuelle. Le mot, elle doit le mâcher, le retourner, en faire du chewing gum avant de tracer la bulle sur le dessin de sa vie.
La fille a cru pouvoir s'enfermer dans un monde de carrés noirs écrits en blancs. A cru pouvoir échapper à l'autre. Se contenter de l'écran blanc, où elle changeait de peau comme de lettre.
Et puis les factures, le facteur, les voisins, le vent, la nature, elle a mis le nez dehors, pour tester le monde réel. Elle avait maigri, on aurait pu voir à travers elle si elle n'avait pas mis ces vêtements amples, ceux qui sont amis de la tempête pour reconnaître sa silhouette.
La même tempête qui avait réduit à néant l'antenne relais qui la reliait au monde des vivants via le monde du rien.
Alors elle a écrit un livre.
Mais on n'en sait rien, parce que la fille n'existe qu'en lettres. Ni rondes, ni pointues. Juste écrites.