Orgie.

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Aux murs, des couleurs, du blanc, du rouge, du vert, du jaune, du vide, ou plutôt le jardin, des tableaux, des photos, des tas.
Au sol, des jouets, de la poussière, des crayons, du papier, des dessins, des tas de légo.
Sur les étagères quelques centaines de livres, des poches, des "10/18", des "j'ai lu", quelques "beaux", beaucoup de mots.
Entre les étagères, des colonnes, quelques centaines de disques, de notes, de sons, d'associations, d'harmonies et de désaccord harmonieux, du classique, du jazz, de la variété, de tout, des tas de chansons, de mots.
Des meubles aussi.
Des jambes, qui marchent, des genoux qui courent au sol, des coussinets, qui tracent du silence.
Des cris, des rires, des voix, des sourires et des visages.
Et puis...
Et puis dans ma tête un discours, mille textes, des fourmis qui se disputent la part belle, comme un long fleuve pas tranquille, la tempête, des mots qui forment nuage, un tag géant, une idée de courant d'air enfermée à double tour, impossible de faire un tri, de ranger, de cacher ou dévoiler, je découvre des airs de slams, des chansons pas sages, des images d'avant, du futur à l'avenant, un méli mélo pas mélo de mots colorés, enflammés, ciselés parfois, comme travaillés, surannés, une dentelle autour des lèvres comme un collet monté, le bâillon se déchire, transpire, veut dire, et reste muet.