Nul n'est maçon en son pays. Franc, peut-être, maçon, non.
J'habite une terre habitée.
A mesure que le tas de pierre devenait long, sinueux, il reconstituait l'histoire d'un lieu sans doute construit des années auparavant. Parfois carrée, comme la pierre du foyer, parfois plate comme la dalle du sol, souvent tordue, comme une pierre pas taillée, elle se rappelle qu'elle devait être un mur.
Une maison, une étable, aussi nombreuses elles devaient abriter quelques âmes.
C'est du moins ce que le dos se dit, ce que la main souhaite, ce que la sueur pleure, alors que la terre livre ses secrets.
A moins que ce ne soit le lieu d'une ancienne carrière?
Breizhkiss se fait de bois, et de la pierre d'avant, pour un bel ornement. Avec tous ses habitants. Et leurs parents.
Et du bois flotté, tu as ça aussi sur la grève le long de ta rivière ?
RépondreSupprimerSi ça pouvait, j'aurais fait mon mobilier! plus naturel tu meurs!
RépondreSupprimerJe viens de faire une petite visite virtuelle sur ton magnifique site, j'espère venir le voir bientôt pour de vrai, bravo pour le travail accompli, des draps de chanvre... c'est bien tentant.
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