Bronchiosaure

Ou bronchite, ou itte, ou grippe?

Pris en grippe?

Z'ont la grippe?

Pour se réconforter, rien de mieux qu'un solide et fier dinosaure...et pas des moindres: aussi dur que la baleine...

"il est gentil hein maman, t'as vu ses yeux dis?"

Tu parles, fils, avec un sourire pareil, ça lui fait une tête de survivant!

1975

Un jour, elle senti que le moment était venu.
Le premier enfant était en sécurité chez ses ancêtres, le père disponible, ou sur commande, de toute façon elle lui avait acheté des livres pour que l'ennui l'évite.
Et puis, elle s'est retrouvée avec un chevelu bronzé dans les bras, les yeux noirs, le nez noisette.
C'était Pâques, le 30 mars, elle ne l'oublierai pas.
Bon anniversaire à la maman, bon anniversaire au petit brun, qui a bien grandi depuis.

Le Carnet Rouge

Qu'est ce qu'on est con, à 17 ans...
Amoureux aussi.
On a peur de rien,même pas de soi. Juste peur de ce que pensent les autres. L'Autre.
Disséquer chaque phrase, chaque mot, donner un sens à rien, croire l'incroyable, interpréter les regards, les non dits.
Qu'est ce qu'on est crédule, à 17 ans...
Décider que tout se passera dans les règles, se dire que chaque chose sera à sa place et que rien ne débordera. Y croire.
Voir en grand, lire le ciel comme un livre, lire un livre comme la vie, en vrai.
Et c'est noté. Écrit. Gravé à l'encre sur la feuille de l'arbre, indélébile.
Le carnet Rouge. L'équivalent du Livre, à 17 ans.
Livre secret, abîmé, caché, jamais relu, oublié.
Il s'est perdu entre deux vies, entre l'avant et l'après, entre le passé et le présent.
C'est un cahier à quatre mains et mille souvenirs.
Beaucoup l'ont vu. Peu l'ont lu. C'est heureux.
Qu'est ce qu'on rêve à 17 ans...
Tous les matins, tous les lundis, chaque lendemain d'un soir d'une journée bien pleine, le cahier se posait naturellement avec la trousse et ses crayons sur la table couleur de sable du lycée. D'un regard, l'une d'elle saisissait sa plume, découpait son cerveau en deux hémisphère également capable de fonctionner simultanément et écrivait.
Quoi? on se le demande!
Les profs pouvaient parler de science et de société, de chiffres et de philosophie...leur vie se déroulait en double et noir sur blanc sur ce carnet rouge.
Des jeux d'écritures (tu écris un mot et l'autre continue et ainsi de suite jusqu'à former une phrase, voire une histoire)
Mots codés.
Jeux de mots avec les garçons de la rangée du fond...
Dessins naïfs et pourquoi pas humoristiques, griffonnages...
Et leurs amours. Belles amours, les vraies, les fausses, les presque vraies, les totalement fictives...
Le Cahier Rouge...si un jour vous tombez dessus, prenez en soin...
Prêtez le à vos filles ou fils de 17 ans, dites leur qu'il vous appartient...on est mignon, à 17 ans...
Ne le donnez pas aux objets trouvés, dans cent ans, il y serait encore.
Ou encore, envoyez le à G. ou à T. Elles sauront qu'en faire.
Et vous, l'avez vous encore?
Cordialement vôtre...

Rendez vous chez la Psy.

La fille s'assoit.
Elle se voit dans le miroir, la tête aux cheveux comme un chou fleur trop vieux, la peau comme un papier jauni par la nicotine, le blanc de l'oeil rose comme celui du lapin albinos.
La psy parle, pose quelques questions d'usage et laisse le temps faire son oeuvre.
_"Êtes vous bien assise?"
D'un geste elle encourage, d'une mimique elle compatit.
La fille, après tout, n'a pas besoin de l'entendre, savoir que quelqu'un l'écoute lui suffit.
C'est heureux, car si le soleil fait de brèves apparitions, le bruit alentour couvre tous les mots. La fille est parfois un peu sourde, juste assez quand elle ne veut pas entendre, ou pour s'endormir y compris dans le métro.
En revanche, ses yeux s'attachent aux lèvres de ses interlocuteurs quand vraiment elle décide de faire la sociable. Oui, ça lui arrive.
Aujourd'hui par exemple. Elle a décidé de participer. De jouer le jeu du "tumeparlesjeteréponds" et ça fonctionne.
Même, elle est ravie. D'un coup d'oeil, d'un sourire complice, elle échange des idées en plus des mots inaudibles ou assourdissants.
Elle fait mine d'être joyeuse.
Elle refait le monde, au moins sa vie, elle anticipe des rêves, dénonce ses problèmes...
La psy fait preuve de beaucoup de compréhension, elle est d'accord sur presque tout, on dirait qu'elle est dans la tête de la fille.
Elle a même un mot flatteur, qui tombe juste parce que la fille sourit et qu'on lui a déjà fait plusieurs fois la remarque!
_"Vous savez à qui vous ressemblez? à Christina Réali!"
La première fois, elle fut flattée, la deuxième, un peu vexée, quand même, pourquoi ne dirait-on pas plutôt que c'est Christina qui lui ressemble?
Cette fois, elle est tellement dans le jeu qu'elle finit par lâcher un "ah bon? en tout cas, mon mari est beaucoup plus beau que Francis Huster!" (mais au fond, elle est flattée, on ne se refait pas.)
A la fin de la séance, le miroir reflète le travail bien fait.
Le chèque de 48€ passe de sa main à celle de la coiffeuse.
_"A bientôt Madame Elle, revenez pour votre couleur dans deux mois?"
C'est moins cher qu'un psy, ou l'idée qu'on s'en fait, et l'effet est aussi durable.
Non?
PS: Cristiana. Pour le Troll très mesquin. Mais on ne peut plus se fier à internet sapristi.